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    这是习惯。

    刀可以旧，可以有划痕，但不能带着上一位受术者的意识残留进入下一段记忆。哪怕只有极其微小的一点，也可能在连接时变成不属于对方的声音、气味或面孔。

    记忆比人们想象的更容易被惊扰。

    休息室的长桌上摆着一个炸鸡盒。纸盖已经被热气熏软，边角沾着一小片油。齐娅坐在桌子另一边，正戴着眼镜核对明天的个案资料。

    她听见盒子被打开，头也没抬。

    “给你留的。都热了三四回了。”

    我夹起一块鸡翅，摸上去还有一点余温。

    “爱你。”

    “少来。”齐娅翻过一页，“今天又做了三台，还都是重度创伤。你真的不打算明天休息休息？”

    “排班表不是齐主任你给我排的吗？”

    “我可给你只排了两台。第三台明明是你自己从西区组抢来的。”

    “怎么叫抢呢。”我咬了一小口鸡翅，认真纠正她，“是她们处理不了，主动移交的。”

    “她们只是请你会诊”

    “会诊之后发现还是我来更快嘛。”

    齐娅终于抬头看我。

    “怎么着啊泠刀，你还很得意是不是？”

    我把嘴里的食物慢慢咽下去，冲她笑了笑。

    “没有啦，主任。”

    她拿我没办法，重新低下头。

    泠刀是我在研究所上学时留下的外号。

    最初并不是夸奖。

    记忆雕刻系要求学生在四年内完成至少二十次低风险模拟，最后一年才能在导师监督下接触真实个案。

    我是个不听话的，二年级就偷偷进过高级模拟室，还把当届毕业考里那台被称为“折返走廊”的复合记忆解开了。

    那段模拟记忆属于一位虚构的火灾幸存者。

    受术者每次想起逃生过程，都会重新回到同一条燃烧的走廊。

    出口就在尽头，可无论向前走多久，她都会从原点醒来。

    那时，高年级的师哥师姐大多尝试切断火焰、烟雾和灼痛之间的联结，只有我发现，真正让她困住的并不是火。

    是走廊尽头的一扇儿童房门。

    她在记忆里始终不敢打开。

    我打开了。

    门后没有孩子，也没有尸体，只有一只空掉的婴儿床。

    受术者真正恐惧的，是要她承认孩子根本没有出生。那场火灾发生在她流产后的第三天，火只是后来附着上去的创伤。

    模拟结束以后，整个考场安静了很久。

    师父站在观察窗外，问我为什么敢开那扇门。

    我想了一会儿，说感觉人在记忆里一再绕开的东西，才是她真正想被看见的部分。

    从那以后，学院里开始有人开玩笑地叫我泠刀。

    我的师哥师姐也很爱揶揄我，说泠砚尘的刀从不先碰记忆，而是先碰人。

    这个说法倒是蛮准确的。

    我只是不相信记忆会独立于一个人存在。

    同样一场轰炸，对士兵而言可能是失职，对母亲而言可能是丧子，对孩子而言则可能是此后再也无法接受的一种焦糊的味道。

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