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    千里烟波，灯火万家。醉生梦死纸醉金迷，与劳碌奔波蝇营狗苟综合，就这样杂糅在了一座城里。

    谈既望一沾到枕头就蜷缩起来，整个人缩进被子深处，只露出一小截湿漉漉的发尾搭在枕边。

    程别肆哄他:“乖点儿，马上好。”

    程别肆站在床边看了他一会儿，去取了吹风机，插上电，调到最低档的风量，托起谈既望的脑袋，半跪在床边给他吹头发。

    谈既望撑着骨头间的酸痛，在程别肆怀里转了个方向，倦怠地埋进他脖颈间，软声撒娇，接下了程别肆的示好。

    北京的冬夜太长。

    夜深了，金台路上车流稀疏。程别肆垂目看着底下的道路，薄荷味混杂着烟叶气在嘴里溢散，索然无味。

    窗外的云缓缓飘过去，遮住月光，城市灯火在天际线的位置微微变暗了一些。他收回视线，忽然觉得心中沉闷，想抽一支烟。

    倒很符合这少爷的调性。

    程别肆平常是不怎么抽烟的，所以也没有随身带烟的习惯。他走出卧室门，把散落在地上的，属于谈既望的外套拎起来，果然从中摸到了烟和打火机。

    谈既望犯迷糊，哼哼唧唧抱怨。

    “如果可以的话，找他聊聊？”

    幼稚。

    —

    幼稚得可笑。

    卧室里重新安静下来。

    “想洗澡，肆哥给我洗。”

    他和谈既望之间的关系脆弱得像一张薄纸，经不起任何重量。一旦他继续说下去，问下去，一旦他表现出正常相处之外的其他东西——嫉妒，或者在意，或者更甚的什么。

    “人与人之间天然的屏障，比我们想象得要厚得多。个人以为的对方，往往有失偏颇。”

    他活了将近三十年，从来没有这么失控过。生意场上再大的风浪、再棘手的谈判，他都能面不改色地应对。

    法国牌子，细支，薄荷爆珠。

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    程别肆微微闭眼，后齿咬紧。

    他想，他不说是对的。

    北京的冬夜冷得透彻。阳台上的风毫无遮挡地灌过来，程别肆只穿了一件薄衬衫，寒意瞬间渗进皮肤，他却没什么感觉似的，只是虚扶着栏杆，低头把那支烟点燃。

    他今天做了一件十分幼稚的事。

    热风嗡嗡地响着，谈既望的头发细软蓬松，很快就干了大半。程别肆用手指慢慢梳理那些发丝，指腹偶尔擦过他耳后的皮肤，谈既望在睡梦中轻轻缩了缩脖子，把脸更深地埋进枕头里。

    “好。”程别肆把他抱了起来。

    “对，都是你的错。”

    “……”

    程别肆看了他一会儿。

    谈既望缩在被子里，整个人似乎小了一圈。他眉眼生得极好，睡时眼尾微垂，睫毛浓密而长，此刻安静地覆在眼睑上，在眼下投出一小片浅灰色的阴影。

    可今天，就因为看见那枚戒指戴在别人手上，他居然在车上跟谈既望吵了一架，因为自以为是没符合预期，差点儿想朝他发火。