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    “三十五万一次！”兔头和人们一同兴奋地叫嚷，全场的情绪仿佛被她崩溃的呼救声彻底点燃，“三十五万两次！”

    塞维尔咬紧牙关，感觉眼前一阵阵地发晕。随后，他的手指缓慢地动了动，最终下定决心，猛地抬起手来，用尽全力喊出了声：“三十六万！”

    喊出声后，他几乎无法控制自己手指的颤抖，胸脯急促地起伏着。

    “四十万。”有人再次举起了手，声音平静而清晰。

    塞维尔深吸一口气，手臂举高了些：“……四十一万！”

    他不知道自己的声音听起来是否足够有底气。但人群里激昂亢奋的情绪再次疯狂蔓延，连串的、排山倒海似的呼哨与狂叫倾泻而出——他们都知道接下来将会有一场惊险刺激的拍卖角逐，放肆的笑声与嘶吼声便如狂风骤雨般劈头盖脸地向塞维尔袭来。

    “五十万！”与塞维尔对峙的男人再次出声。

    塞维尔知道自己无路可退，只能继续咬牙坚持：“五十五万！”

    “六十万！”

    “……六十五万！”塞维尔已经完全把自己那点可怜的储蓄抛在了脑后。

    “七十五万！”男人的声音彻底冷下来，仿佛搞不懂为什么会有人愿意和他死磕到底。

    塞维尔的指间已经沾满了湿淋淋的汗水，但与男人长久的僵持更让他焦虑。他闭了闭眼睛，感到某种疯狂的想法在心底滋长，索性孤注一掷：“一百万！”

    四周突然寂静下来，塞维尔也感到方才满腔的冲动在胸中凝结成冰块——围绕着他的人群在用最低的嗓音窃窃私语，用或期待或狐疑的眼神打量他和另一个竞价的蒙面人。随后，塞维尔看见不远处那个曾与他追逐着竞价的男人耸了耸肩，半是无奈半是遗憾地朝他摊开手：“你赢了。”

    高台上的兔头立刻拍板：“一百万美金成交！”他的语气里充溢着狂喜，“戴黑色口罩的客人！请您到后台来付账，凯茜?迪特里希是您的了！”

    塞维尔藏在口罩后的脸庞骤然变得苍白。他这时才发觉自己的背脊上早已窜出了一层冷汗，始终高举的手臂终于脱力地、哆嗦着垂落下来。

    Chapter.12 捕梦网

    塞维尔被几个身材魁梧的壮汉带领着前往后台——当然，与其说是带领，他觉得这更像是羁押，跟狱警控制一个想要逃跑的囚犯没什么区别。

    他忍不住要胡思乱想，一面觉得自己蠢得透顶，一面又想要在临死前从记忆里挤出一点值钱的、足以收买刽子手的东西来，免得一会儿受苦。

    他首先想起自己在纽约租住的那间屋子。那是一件狭窄的、胶囊似的小房间，他不得不和一大帮子口音各异的、肤色不同的室友共用厨房、餐厅和洗浴间。他房间里的任何角落里都能找到前人留下的痕迹，就像是在和一个素未谋面的鬼魂建立联系。他常常会这样想：鬼魂先生或者鬼魂女士现在在哪里呢？他或她的纽约梦、美国梦实现了吗？他能够像他们一样搬出这座封闭的棺材吗？

    随后，他想起家乡的老宅。他记得吊扇在潮湿的空气里吱嘎着徐徐旋转，没有血腥味的和风温暖得像襁褓。老宅屋顶上的防水层早已经破破烂烂，于是每个暴风雨夜里，他都得拿好几个小桶放在床边、书桌旁甚至枕头左侧，像印第安人编织的捕梦网，但原住民们捕捉的是梦，他捕捉的是雨——有着工业气息的、带着酸味的雨。然后，他会躺在湿气弥漫的床上，听着哗啦啦的暴雨与呼呼咆哮的狂风袭击屋子，闻着雨和梦的气息逐渐入睡。

    他还想起更早的时候。他曾经将一只装着弹壳的匣子藏在家门前的枯树下。那个时候还没有清除夜，他的童年玩伴死于陌生人走投无路的抢劫。那个男孩被埋葬在受耶和华庇护的墓园里，他也把那枚杀死伙伴的弹丸和自己的祝愿埋进土里，希望树根生长得足够深足够长，把通往天堂的阶梯引渡给亡者的尸骨。

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