第177章(1/3)

    &esp;&esp;卡卡沉默了。

    &esp;&esp;他以前确实有半夜失眠的毛病。

    &esp;&esp;那些深夜里，黑暗会把所有的边界都模糊掉，房间、床铺、身边人的轮廓，全都融化成同一片深色的寂静。

    &esp;&esp;他有时候会自言自语，把白天不会说出口的话翻出来，翻来覆去地念叨，像在拨弄一串念珠。他以为那些话都掉进了夜色的深渊里，没有回响，没有听众。

    &esp;&esp;原来不是。

    &esp;&esp;“你不是发烧了吗，”克里斯忽然翻了个身，用后背对着他，声音从肩胛骨的缝隙里漏出来，“快点睡觉休息一会儿，醒了再说。”

    &esp;&esp;卡卡看着他的后背。

    &esp;&esp;克里斯的脊椎骨在t恤下面微微凸起，一节一节地排成一条浅浅的弧线，肩胛骨的边缘像两片折叠起来的翅膀，在呼吸之间轻轻地收拢又展开。他伸出手指，沿着那条脊椎的弧线慢慢地滑下去，从后颈滑到腰窝，克里斯整个人像被挠了痒痒似的缩了一下，把被子拉过头顶，闷声说了一句“别来弄我”，语气却软得像一块快要融化的棉花糖。

    &esp;&esp;卡卡收回手，把被子从他头顶上拉下来，露出那双还睁着的眼睛，他平躺着，一只手伸过去握住了克里斯的手，十指松松地交扣在一起，像根系在地下悄悄缠绕的木棉和橡树。

    &esp;&esp;“巴西。”他说。嗓子还是哑的，但这个字从他嘴里说出来的时候，带着一种奇怪的滚烫，像是被低烧熨过的丝绸，柔软而妥帖——家乡的味道。

    &esp;&esp;克里斯转过头看他。卡卡的脸侧向窗户的方向，下巴的线条在雨天的光线里显得比平时柔和，他闭着眼睛，睫毛偶尔颤动一下，像是正在被梦的边缘轻轻拉扯，但手指始终没有松开克里斯的手。

    &esp;&esp;“巴西很热的，”卡卡说，声音像从很远的地方传过来，“你受得了吗？”

    &esp;&esp;克里斯嗤了一声：“我又不是没去过。”

    &esp;&esp;“你去的是里约，”卡卡睁开眼睛，偏过头看着他，尚且迷离的目光里带着一种不急不慢的认真，“我要带你去的地方不是里约。是我长大的那个城市——圣保罗，但不是圣保罗市中心，是郊区，我外公家那边，那条街很窄，连两辆车都错不开，地上铺的都是那种老式的碎石板，下雨的时候特别滑，我小时候在那里摔过无数次。”

    &esp;&esp;他的声音越来越轻，像是在跟克里斯说话，又像是在跟自己确认那些记忆的真实性。

    &esp;&esp;“街角有一个面包店，老板是个胖子，每天早上四点钟就起来揉面，所以我从小是被面包的香味叫醒的。面包店对面有一面墙，墙上画了一个褪色的十字架，我每天放学之后就在那面墙下面踢球，把墙上的十字架当球门。后来十字架被我踢掉了一块——就是那个正中心的位置，颜料全都蹭没了，露出灰色的水泥。”

    &esp;&esp;克里斯安静地听着。他的拇指在卡卡的手背上无意识地画着圈。

    &esp;&esp;“那条街的尽头有一个小教堂，”卡卡继续说，鼻塞让他的声音听起来瓮瓮的，像隔了一层什么东西，“白色的外墙，蓝色的门，门上面有一个很小的钟楼，钟不响了很久了，但是我外公说在他小时候那个钟是会响的，每天中午十二点准时敲，整个街区都能听到。我第一次去教堂就是那个小教堂，我妈妈牵着我走进去，里面很暗，蜡烛的味道很重，神父的声音低得像个大提琴。”

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