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    大师兄平常里是个极不着调的，洒脱随性得很，想到什么做什么，又什么事都不往心里过。可每次他撞进午练的院子里，大师兄总会状似无意地寻个借口，在第一时间把他支出去。

    打架打架打架……会不会很危险……

    那会儿，小七正在大师兄屋子附近的回廊上徘徊着，犹豫书上有几处不懂的、要不要去问问大师兄。

    看到那样灿烂的笑。隔着一层模糊的雾，看不大真切，却像伸伸手便可以触到。

    大师兄三两步窜了出去，方师兄紧赶慢赶地跟上去。

    他闭上眼。

    那一日大师兄的救了他的剑，到底没能填补好他的恐惧。

    小七想到师兄弟们，心头一急，再顾不上怕不怕的，丢了书便要往外跑。

    “我，薛逸。你叫我……诶，随便什么都成。”颠簸着的大车上，少年盘腿坐在一堆货物中间，随手指指自己。

    “穆穆。”

    方淮抄着根竹头杆子，谨慎地观察着下头的情势，从他下颚的线条还能看出咬得死紧的牙。方师兄没有了平日里那个唠叨个没完操心个没完的“老妈子”劲了，也不是遇着练武就唉哟唉哟着要装病偷懒的无赖孩子了——

    这一年，小七十二岁。他的世界里落入了一个太阳。在他流落的第四个年头，照亮了冰冷的长夜。

    他孤身一人漂泊，已经很多年没有人问过他名字了。

    在那些温柔的包裹下，他慢慢地开始觉得，竹剑或许也没那么可怕——不过是师兄们手里的一节竹竿子而已，不是么？

    他遇着了方师兄，跟着下了山，又被按在了树丛里。

    “小七”不再是漂荡的浮草，变成青云观里的小七。

    薛逸很满意地点头，笑着问他：“你呢？你叫什么？”

    没犹豫出个结果，便被冲进来搬救兵的方师兄吓了一跳。

    小半年后的一个下午。观里放了中秋的假。几个师兄弟下山采买去，被一群人找了麻烦。

    又像隔开了天地，他这一生都没有办法拥抱。

    常师兄、梁师弟、万师弟嬉笑打闹惯了，大约是被大师兄带坏了，拿着把竹剑就敢以为自己天下无敌，满道观的逞威风。却从来都小心翼翼地避着他，偶尔撞见了便把竹剑一丢，任那长杆子歪倒到草丛里。那干脆利索的劲，完全不像是对着“宝贝竹剑”。

    他愣怔着，任由自己被铺天盖地的喜悦吞没，鼓足勇气，握住了少年递过来的手。

    还有无忧师兄、可行师兄，那个小一些的孩子……

    他都，知道的。

    周师兄为人认真谨慎，只比他大了两岁多，却老成稳重得像是他们的兄长，会在他的所有轮值里编进个方淮或者常在。

    记忆里谁的声音在喊他。

    温柔的，宠溺的，带着笑意。

    每到午练，在那一院子挥着剑的少年人里头，他总是会感觉到恐慌。水潮一样的恐慌，沉沉地包裹上来，把他往噩梦的深渊里拖。

    那一个傍晚，青云观的门推开。少年在夕阳里向他伸手：“欢迎回到青云观。”

    “期期。”

    “因为啊……”

    方师兄是个自来熟，总笑嘻嘻的，搂着他的脖子插科打诨。也总是一边嚷嚷着“诶呀我不想炒菜烦死了烦死了”，一边帮他把菜切好，守着灶头把火生起来。

    他依旧害怕刀剑。厨房的菜刀，甚至是练武的竹剑。

    回到啊……

    “为什么要叫我‘穆穆’啊？”

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    我……叫什么？

    他狠狠地哆嗦了一下，脸一分分苍白下来。

    “阿期。”

    “薛哥……？”他扒拉着一个又大又重的陶缸，拼命稳住自己的身体，嗓音带着颤。

    良久，他深吸了口气，睁开眼，眼底一片通红。他轻轻摇头：“小七。”

    温暖的世界向他洞开了大门。