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    天台寺在长安城北五十里外，依山而建，古木参天。到了山脚，两人下马步行。石阶从山门蜿蜒而上，两旁古松夹道，树荫遮天蔽日，暑气顿时消散了大半。

    后山果然有一棵流苏树。

    花颂声站在树下仰头看，风一吹，东侧的花穗簌簌飘落，像下了一场细雪。她伸手接了一瓣，花瓣极小，洁白如丝。

    “殿下常来？”

    姬焕没理她，继续往上走。但花颂声注意到，她耳尖微微红了一点。

    这人，在宫里从未这样笑过。

    姬焕没有回答。她走到树干前，伸手抚过那粗糙的树皮，在枯枝与繁花相接的地方，有一道极深的疤痕，像是被雷劈过。

    两匹马在官道上并驾齐驱。晨风灌满衣袖，花颂声转头看姬焕，见她唇角微微翘着，眼睛里映着初升的日光，亮亮的。

    姬焕的骑术出乎花颂声意料的好。她伏低身子，纵马飞驰，月白衣袍在风中猎猎翻飞，像一只掠过麦田的白鹤。花颂声愣了一下，随即笑了，一夹马腹追了上去。

    花颂声不太放心，但看寺中僧人个个低眉垂目，不像是藏了歹人的样子，便应了一声，往后山走去。

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    她转过身，看着花颂声。

    “这棵树，打焕记事起就是这样。”

    “小时候常来。”姬焕的目光落在石阶尽头的飞檐翘角上，“母后带焕来进香，焕就在寺里到处跑。后山有一棵流苏树，焕每回都要爬到树杈上去坐着。”

    花颂声远远便看见了。那树极大，树冠如盖，枝叶繁茂得遮住了半边天。可走近了才发现，这棵树并不全盛——东侧的枝叶郁郁葱葱，开着细碎的白色花穗；西侧的枝干却枯槁光秃，连一片叶子也没有。

    “殿下许的什么愿？”

    姬焕回头看她，眉梢微挑：“笑什么？”

    “没什么，”花颂声憋着笑，“就是觉得殿下小时候还挺皮。”

    “焕十岁那年，母后病了一场。太医说怕是熬不过那个冬天。”姬焕的手指停在疤痕上，“焕在天台寺住了七七四十九天，每日对着这棵树念经。后来母后好了，焕再来时，这树上就多了这道疤。”

    花颂声想象了一下小姬焕爬树的样子，没忍住笑出了声。

    “焕不信佛。但焕信一件事——想要的东西，得自己去争。”

    进了山门，寺中僧人已在等候。为首的是个中年和尚，面容清癯，合十行礼：“殿下，方丈已在禅房备茶。三殿下在后院抄经，稍后便来。”

    “寺里的和尚说，流苏树有灵，枯荣各半是因为寺中气运不齐。”姬焕的声音很淡，“焕小时候信了，每回来都要对着树许愿。”

    姬焕点了点头，回头对花颂声说：“你先去后山转转，焕与方丈说几句话。”

    半枯半荣。

    姬焕不知何时走到了她身后，也仰头看着那棵树。日光透过枝叶间隙洒下来，在她脸上落下细碎的光斑。

    姬焕走在前面，脚步比在宫中轻快许多。

    花颂声看着她。日光下的姬焕与宫中不同，没有奏折和朝臣，没有算计和权衡，只是一个站在古树下的年轻女子，说着自己小时候的事。